Жить страницей в чужом рассказе
об альпийских лугах и росах,
о деревьях темноволосых
и ветрах, уносящих фразы.
Помнить шёпот и сны растений,
знать, что даже давно забытый
лист бумаги острее бритвы,
рассекающей утром тени.
Делать мёд золотистым ядом,
знать в лицо все цветы на склонах,
сотни лет оставаться рядом
с мёртвым небом последним стоном.
Опускаясь всё ниже, ниже,
забывая свой прежний улей,
умереть обнищавшим рикшей
в иероглифах узких улиц.