Он по улице идет, ветер рвет пальто...
Перед ним пустые лица, он для них никто...
Перешагивает лужи, все сторонятся..
Храм минует, а за ним бабки молятся...
Перестал смотреть вокруг, нету радости...
В окнах весело поют - чьи-то шалости...
Перевернута душа, нервы в ниточку,
И в кармане ни гроша, кожа в сеточку...
Цель? Без цели до угла, лишь бы не упасть...
Взгляд? Блуждающий с утра, эх поесть бы всласть...
Мысль? Осталась далеко, дело прошлое...
Жизнь? Подохнуть бы скорей... нехорошая...
04.12.10.