…О-о, ты не знаешь, что в моей руке…
Не разжимай мне пальцы хитростью иль силой!
Там, может, смерть твоя и запахи могилы,
а может там - бессмертие… Твоё.
Готов без срока ты топтать жнивьё,
где настоящее становится лишь пылью?
Носить цветы живые тем любимым,
кому уже бесстрашно вороньё
готовит песни, расправляя крылья?
Там горько всхлипывают плачущие ивы.
Там день – не день и ночь – совсем не ночь!
И будет повторяться всё точь-в-точь
из года в год.
Из века в век…
И силы
покинут, всё ж, тебя.
А всё равно -
погосты, боль, жнивьё и вороньё,
а ты всё дышишь - ты же человек!
И перестанет всё привычное быть милым,
и воздух будет жечь гортань сильней,
слёз не останется,
устанут даже вены,
но будет кровь и войны, и измены…
Но с каждой новой - будешь ты вольней,
верней – бездомней.
Без родни
и крепкой веры.
О, у меня достаточно примеров!
Готов?
Начнем…?
Ну, разжимай кулак – хоть ложью… хоть мечом...
декабрь 2010 г.