Я перестал себя любить – как это грустно!
Себя любить – весьма приятное искусство.
Бывало, думаешь: какой же я хороший –
не то, что эти окружающие рожи.
Прошла любовь, собой я больше не любуюсь,
вполне на равных между рожами тусуюсь,
и я бы рад меж ними так не тусоваться,
но самому себе в любви уж не признаться.
Из зазеркалья на меня взирает ряха:
он курит, пьет и выражается, как пряха,
лихая пряха с трикотажного завода,
к ментам имеющая 33 привода.
В душе у ряхи, как у курятнике, нечисто,
и я бы рад на помощь вызвать говночиста,
но говночиста телефон все время занят –
другие ряхи без конца его терзают.
А ведь когда-то был и я ассенизатор,
авангардист, пропагандист и агитатор,
стихом работал как метлою и лопатой,
делился искренне душой своей богатой.
Она, как ландыш по весне, благоухала,
пока по осени, как веник, не увяла.
Так выпьем, грешники, за душу молодую,
вам о которой бесполезно я толкую!