Быть может я не знал,
Что жёлтый шёпот лип
Октябрьским венком,чело мне увенчает?
Студёной бахромой осеннего молчанья
Окутан пьедестал
Могильных серых плит.
Кровь гипсовую льёт
На мрака чёрный нож,
Опершись о гранит иссохшего фонтана,
Безликих фонарей зияющая рана.
Никто не позовёт.
И плачет тусклый дождь.