Догрызает осенняя крыса
переспевшего солнца урюк.
И летят перелётные письма,
стройным клином, куда-то, на юг...
Дождь рассеянно бродит по мыслям,
водостоки кривые браня...
Обдираю последние листья
у размокшей осины - себя.
По небрежно разбросанным лужам
уплыву в желтохрустые сны...
-------------------------------------
Я не плачу. Но ты мне здесь нужен -
в этом мире ожившей воды...