В голом поле сухостои,
тропы, норы, корни, грязь.
Я, должно быть, столько стою,
сколько с почвой стоит связь –
без пластов на мощных вилах –
только словом и мечтой.
В прахе поля – кости милых,
семя радости простой.
***
А по краю – лопухи клубами,
и, не исколовшись, не пройти.
Лёгкими, летучими дымами
осень обозначила пути
к ягодным калиновым кустам,
к чёрствому замшелому погосту,
к чёрным укоризненным крестам,
к памяти, пошитой не по росту
для души, для тела, для ума.
Раскроила я её сама.
***
Сквозь заросли малины, жалея ни о ком,
рвануться – мимо, мимо, глотая горький ком,
которым угощает земля детей своих.
Не тает он, не тает. И вот уже я – псих,
и вот уже я слышу: стихи!.. и слёзы лью!
Молчать. Иль выть потише. Всё – ложь, а не love you.
***
Когда не в шутку занеможешь
стыдом, любовью и тоскою,
когда измучаешься дрожью,
щенячье взвоешь к упокою, –
вдруг обозначится под солнцем:
не человек – полчеловека.
Зачем старалось веретёнцам
пружинить нить от века к веку?
Не состоялось. Без названья.
Без завещанья. Без даренья.
Не угол, не ребро, не грань я.
И даже не стихотворенье.
Я лишь неслышимая нота.
Взвилась – и сгинула куда-то.
Мой краток путь – до поворота:
горбыль, делянка, кол, лопата.
Здесь даже букве не взрасти.
Прости, душа моя. Прости.
2 Осенний пейзаж.
http://fotki.yandex.ru/users/azzurro-boy/favorites/photos/