Богомазов ныне хватает,
Говорил мой дедок матерясь;
Бывает, художник не знает,
На стол что поставит крестясь.
Ты стихи начинаешь писать?
Ну, однако, совсем удивил.
МОжет муза душою стать,
Если ты не циничный дебил.
И она же накинет петлю,
Где-то есть англитэровский призрак.
Ну, не хнычь, подотри ты сОплю,
Ведь и детства порог уже близок.
Может бросить это тебе,
Вон, сосед наш, машину купил,
Богатеет, живёт сам в себе,
Ты б со временем так же зажил.
Из слезящихся дедовых глаз
Шла такая печаль и тревога.
За меня, за мать, и за нас,
За собаку, что спит у порога.
Что-то было в его немудрёной
Да и скомканной речи тогда,
Что продолжил я стих просветлённый:
Кисть с пером не предам никогда.