Она плела… не косу – чепуху
несла и, тараторя без запинки
про рваные ботинки на меху,
про детские на чердаке картинки,
ласкала нежным взглядом горизонт,
зовущий в Занзибар и на Мальдивы,
сама при этом выглядела дивно,
вертя в руках от солнца старый зонт…
а Он… внимал... и пил ее красу,
влюбленный так – до умопомраченья…
и собирал ей по утрам росу,
хвалил невкусное её печенье…
поддакивал и взгляд не отрывал,
нес следом сумку с книгой и обедом,
и рисовал, все время рисовал,
цветным мелком закрашивая беды…
не сосчитать – уж сколько лет прошло:
менялись города, пейзажи, страны,
и в Лету постепенно утекло
всё то, что помешало их роману…
30.11.2010