Он действительно странный. Художник. Молчит по ночам.
Рассыпается пылью и стелется снегом по крышам.
Не хочу им владеть, но его никогда не отдам,
Чтобы, кроме меня, его голос никто не услышал.
Украду, как сокровище, спрячу в далекий тайник,
Закрывая от глаз, мимолетные взгляды бросая.
Задаю лишь вопрос - ну, зачем в мою душу проник
Этот тягостный миг, что столетья во мне не сгорает..?
И зачем он мне сдался в копилку, обыденный грош.
На весах моих он, как пылинка, ни йены не стоит.
Пробегает от пальцев незримая крупная дрожь:
Ну, зачем я придумала этого псевдогероя?
Он воистину странный. Спускает обойму в висок,
Только пули целуют легко, не касаясь и кожи!
Обращается в воду ледник, ну а камень - в песок,
А его все колотит от этой безвечностной дрожи.
Я бы с радостью кинулась прочь и забилась в углу.
Он пугает меня, он преследует - образ мутнеет.
Я бы с радостью бросила. Жутко, но я не могу!
Мне на помощь, наверное, вовремя не подоспеют.
Я боюсь отпустить, словно сросся навеки со мной.
Он как призрак незримо дарует присутствие века.
Отпустила. Навеки. Приснится мне кто-то другой,
Когда сон проберется под полузакрытые веки...