Наконец, суета отпустила… Шум города стих.
Я один. Тишина. Нарывает, пульсирует стих.
Сколько терний ещё оцарапает в кровь на пути?
Где тот дом, где обитель души, что меня приютит?
Сколько истин фанфарных уколют, изрежут меня,
В ложный путь в никуда ни за чем ни к чему поманя?
Всё искать и искать, чтоб посмешищем быть у людей,
Что нашли уже истину, зная изнанку идей?
Оторваться бы мне от холодной Земли, улететь!
Но куда? Где тепла и воздушна холодная твердь?
Ах, зачем вижу пропасть! О, как не желаю пропасть!
Видно, мне уготована замыслом эта напасть…