На ’Натюрморт' И. Бродский
Не видим сейчас то,
что контуром чертит спазм.
где-то, чуть выше, чуть
твоих голубиных глаз.
Я читаю словарь,
рядом лежит букварь
и кашляя, кто-то опять
дышит на календарь.
Кто сорвал с тебя всё?
… мысли пошли наугад.
чудом они, - за что
попадают в просак?
Где-то парю я
и прилегла ты
или легла тень,
не принимая цветы.
День да будет с тобой,
меча по лицу метлой,
торопит меня вспять
кто-то жестокий и злой.
Упасть на колени, сказать,
что я, мол
сейчас не тот
и губы лохматы опять?
Снова течёт кровь, пот
и некому всё отдать!
За что, я такой не земной?
По что, я такой, как все?
И кем я убит косой на этой земли косе?