Чьи-то чужие лица в памяти торят тропку.
Старый газетный ворох выброшен на растопку.
Кто-то в тираж отправил выправленные гранки,
Блики играют ярко на изразцах голландки.
Флаг расцветает клюквой веры, надежды, муки,
Строки печатной буквой лепят слона из мухи.
Стройки, полёты, вехи, песни, походы, беды,
Промахи и огрехи, праздничный день Победы…
Речи витиеваты, старцы впадают в детство,
Прожиты жизни даты. Призрачное наследство.
Спит за окном столица, слабо рукой сминаю
Чьи-то чужие лица… вряд ли… запоминаю...