Не хотела она быть скрипкой.
Птицей вольной желала стать,
И над полем взлететь, и вскрикнуть,
Разрезая крылами гладь
Неба осени разноцветной...
И, казалось, был ни при чём
Звук мелодии страстной, светлой,
О которой грустил смычок.
Скрипка в душном футляре, ночью,
Долго так не могла уснуть
Рядом с тем, кто недавно в клочья
Разрывал ей страданьем грудь,
Заставлял смеяться и плакать,
Умирать, воскресать и жить,
Отдавал всю свою крылатость
Той, что в небо хотела взмыть!
А под утро приснилось скрипке:
Прижимается к ней щека
Нежно-нежно, и к струнам гибким
Льнёт осенняя грусть смычка...