На могиле поэта не лейте слез.
Раскупорьте бутылку шампанского.
И под шелест кудрявых российских берез,
Да под свист ветерка хулиганского
Поднимите бокалы с шипящим вином,
За родную болящую Русь.
И в краю им любимом, берестяном,
Журавлиные крики пусть
Проплывут, улетая за дали земли.
Где-то с ними душа поэта.
Не ложатся поэты под ковыли.
Ввысь уходят, что ими воспета.
На могиле поэта не вянет трава.
Ветерок шевельнется, и то лишь едва.
В изголовия пала могучая Русь.
Я за душу его и Россию молюсь.