В этом кукольном театре
Не менялась жизнь годами.
Здесь визжат, как прежде, скрипки.
И фальшивит контрабас.
Восседающий в партере,
Кнут сжимающий руками,
Не прощающий ошибки
Карабас, блин, Барабас.
Наливает из графина
В чуть надтреснутую рюмку
Не цветочного нектара,
А дешёвого вина
Вечно пьяная Мальвина
И привычно прячет в сумку
Что-нибудь от перегара
И хмельного бодуна.
Плесневеет древесина
День и ночь в сыром чулане.
А в каморке папы Карло
И зимой было тепло.
Поседевший Буратино,
Задремавший на диване,
Шевелит во сне губами,
Проклиная ремесло.
Не грызёт как прежде кости,
Что порой перепадали,
(Бедный, мается зубами)
Постаревший Артэмон.
И на "бис" никто не просит,
Да и смех не слышен в зале.
Выступает под плетями
За пол миски макарон.
Больше краски в грим на лицах
С нарисованной улыбкой.
И актёры пляшут строем,
Так давно заведено.
Но пора уже проститься
С вечно плачущею скрипкой.
Надоело быть героем
Чёрно-белого кино.
Перепето столько песен
О любви, что без ответа.
Лишь глаза блестят слезами
В кольцах возрастных морщин.
Только мир-совсем не тесен.
И скитаются по свету
Дива с пьяными глазами
И печальный Арлекин.