Зима впрягает вьюгу в сани,
и по дороге столбовой
с собой меня увозит память
вслед за метелью снеговой,
туда, где светится избушка
оконцем в серебристой мгле,
где ждёт, как прежде, мать-старушка,
молясь при тусклом фитиле.
Одежда старенькая в штопках,
Давно завьюжены виски,
На ужин горькая похлёбка,
Да горстка горестной тоски.
И память по знакомой стёжке
Ведёт меня к избушке той,
Луна глядит в её окошко,
И тонет в комнате пустой.
Всё те же старенькие сени
и образок знакомый в раме…
Я опускаюсь на колени
в избушке той, как будто в Храме...