Промокший город, выжат как лимон,
рыдают трубы, вторит поднебесье.
И мы, в уютных, пахнущих текстилем креслах,
в открывшейся кафешке за углом.
Би-2 о вечной, мы же - о простом,
они поют, мы утопаем в бессловесье -
я в белом Питере, ты в северном Полесье.
Не ждешь любви. Спасибо и на том.
Дрожь, каждый нерв в отдельно взятой клетке,
и за окном всё тот же монотонный шум.
Сейчас мне даже не придет на ум... -
Я здесь один.
Я ветер.
Запутавшийся в голой ветке.