говорят, мол, холодная, как ледышка, -
не подступишься. лучше мимо пройти, -
то ли с детства, то ли с психушки вышла,
не встретить бы, в общем, её на своем пути.
говорят, мол, сухая, бесплатно не улыбнется,
вечно боится попасться в какой-то капкан,
натужно, безрадостно вместе со всеми смеется,
пытаясь закрыться, руками обвивает свой стан.
пусть говорят. я чувствую, что сердце бьется,
и кожа горячая, ты не обморозишь пальцы.
и мне, как Снегурке, тоже со всеми неймется
прыгать через костры в сумасшедшем танце.
говорят, мол, взгляд колкий, страшно смотреть,
словно убить может им, на куски разделать.
шушукаются в курилке: "как такую можно хотеть?
да и что с этим счастьем ночами делать?".
говорят мол, бледная, будто бы неживая,
иногда застынет и смотрит куда-то вдаль.
нет, ну скажите, кому-то нужна такая?
мы так и думали. а нам её даже жаль.
пусть говорят. я чувствую, щеки краснеют,
следы от пальцев на шее горят до сих пор.
смотрю в потолок. курю. глаза все грустнеют.
может, что говорят, не полнейший вздор?