Этот проклятый временем мир.
Сколько в нем дураков и занудства,
Аморальности, скупости, блудства!
Мне он стал почему-то не мил.
То, что раньше казалось тоской,
Обрело вдруг иное звучанье:
Стало дорого чье-то молчанье,
Мне оно подарило покой.
Я сотру все былые стихи
И сожгу на костре идеалы.
На меня они давят, как скалы,
Хоть по-прежнему мне дороги.
Может, даже не стоит писать
И уйти, как актеру, со сцены?
Но актер просто ждет перемены,
Хочет новые роли сыграть.
Я бросаю свой вызов судьбе,
Оборву с ней нетленные нити.
В фатализме меня не вините.
Нет судьбы – докажу сам себе.
И останусь, тем самым, я горд,
Пусть запятнана грубостью совесть.
Жизнь свою напишу я, как повесть,
Но в ней фатума будет аккорд.