***
Тепло, живущее в давно забытых песнях,
осознаёшь не разумом, – инстинктом,
едва лишь голос зашкварчит, потрескивая,
на сковородке грампластинки.
В почтенном возрасте старушка-радиола.
Гул нехороший в перегретых лампах…
Но голос… Боже мой, но что за голос!
Какую страсть разжаривает лабух!
За все года, в молчанье проведённые,
за вызволенье из небытия,
проснувшись, песня теребит и дёргает,
напоминает: «я теперь твоя…»
Живёт в ней магия волшебного кристалла.
Заворожённый чарами её,
ты рассмеёшься, плюнешь: «вот пристала…»
А через пять минут – опять поёшь.