Я взял в руки мир, и он на моих глазах превратился в дерьмо. Когда я был богом, все было иначе: я брал дерьмо и делал из него мир. Такая прекрасная ложь мель¬кала в моих светло-серых зрачках! Хлопья заходящего солнца рассеивались в хру¬стальные брызги, процеживаясь сквозь сигаретный дым. Удивительно, муторно и печально. Но что вы хотите? Вечность так утомляет, и мои десны гниют. Назначте мне сви¬дание, и будьте уверены что я не приду. Все мои усилия ничто, и я свожу на нет свою жизнь... свою любовь... своё отчаяние... сердце... свою душу я уже давно про-дал себе же за неимением более лучших покупателей. Я продал всё за бесценок. Но можете простить меня - я старался, я пытался, я долго и бесцельно торговался. Но когда я был богом, всё было по-другому: Я растворял соду в горячей воде, смо¬трел как она шипит и пенится - я полоскал ею рот. Теперь мои глаза, уши и рот набиты прекрасной ложью. Ожидание поучительно и безвольно. Это называется бес¬силие. Но в итоге - чего вы добиваетесь? Уж не продолжения ли? Непруха, просто непруха. Закон подлости и неудачи. Хотите ещё? Ну что ж... Бельмо на глазах мно¬гое оправдывает. А ещё хромота и косоглазие. Полный набор помеченной швльмы. События оставляют следы и шрамы на том, что ещё у нас осталось. Можно гордиться тем, что ты работал на войну, которой не было, и не уважать тех, кто был достаточно слаб, чтоб послать всё и вся. Но можно и не удивляться тому, что постоянно остаёшься на перроне. Можно... Многое можно... Но нужно ли? Стоит ли корчиться, восхищаясь собой любимым? Другое дело быть богом... Это значит не иметь будуще¬го. Это значит - обесценивать свои поступки. Разве может быть, что-нибудь важ¬ным, когда впереди /равно как и позади/ вечность? И всё сводится к тому, чтобы не было скучно. Я понимаю весь этот торч. Нет, непруха быть богом. Это просто закон заёбанности, закон постоянства. Я хочу быть богом. Бог-неудачник - это мой удел. Когда-то я уже им был. Что вы думаете об этом? Впечатления оставляют метки во всех труднодоступных местах. Что значит - заплатить деньги и не захотеть про¬ститутку? Эрегированный и бесполезный я тыкаюсь во все эти дыры, пытаясь заткнуть в себе брешь, как некогда Александр Матросов. Электричество вгрызается в мой мозг, не покидая его даже во время сна. Электрические сны... Белый пацифик на черном знамени... Мир или смерть... Всё или ничего... Хлеб и зрелище... Попкорн в кино¬театре. Тихая мастурбация подростка в туалете на фоне семейного скандала... "Эх, завалить в постель эту тёлку!" Кто-то простукивает эти стены. Но, может быть, этого ничего нет? Это только кажется, что нет горячей воды. Героиновые посиделки в первую брачную ночь. Мир присыпан пудрой. Я трогаю руками воздух, он мягкий и переливчатый. Я его глажу по спине вдоль и поперёк. Массирую ему плечи. Он хороший, иногда он заменяет сигаретный дым. И я снова непохож на того, кем был раньше. Ведь в нашем деле главное, чтобы не было скучно. Главное убить время, и всё станет лёг¬ким и прозрачным, как воздух. "Ты ведь станешь когда-нибудь облаком?" Все рассыпа¬ется на атомы, а у меня передозировка жизнью. Я грязен, небрит и устал. И хотя не похож на свинью - просто смеюсь. Грязь делает человека-невидимку осязаемым, но не меняет внутренней пустоты, заполненности ничем. И что-то тащит меня за собой. Вперёд. Назад. Бесконечный океан. Волновое... волнительное движение вперёд. И меня слегка тошнит. Это морская болезнь - к ней привыкают. МЕня переполняют порожние чувства - я просто объелся жизнью. Эта вечная обжираловка, обдираловка до нервных окончаний. Снимание трёх шкур. "Вот сюда можете повесить пальто." Знак переноса в другую реальность, виртуальный дефис иглы. Всё, что неинтересно, исключено из сознания. Хаотическая смена обстановок, интерьера. Жажда познаний, желание умереть. Бесконечный декор. Воля к обладанию ничем. Ассоциативный ряд приводит к выстрелам в толпе. Нас объединяет мечта об убийстве. Что же ещё может означать потряхивание рук? Ебля с чужой женой? Верные себе недоноски не донесли до нас даже простых истин. "Встретим вместе старость?" Я добрый, и красивый, тот самый злой урод из твоих эротических снов. Единственный обладатель всех авторских прав на все твои поллюции. Твое безумие... Впрочем, я и тут постарался. Можно спокойно плевать в лица с афиш. Любой анонс закономерен - это уже где-то было. Все возвращаются кроме меня. Я всегда стою на перроне. И мне плевать на все эти поезда! То, что выдумал не я, просто не существует. Сигареты давно закончились, но... но по инерции пускаю кольца, и искренне радуюсь каждому первому встречному таракану. "Может потанцуем?" Первая же встряска рождает никому ненужные эмоции. Сожаление, горе - не более чем лицемерие. И это задевает. И это усугубляет создавшееся положение. Это любовь наизнанку. Ком, кость в горле. Алкоголь уже не обостряет чувства. Пошлая тошнота. Отрыжка во имя мира. Подпольная шутовская мудрость. Уличный театр после очередного теракта. Всё превращается в дерьмо или пыль. Становишься более циничным, когда видишь себя в чужом зеркале. Отрывочные воспоминания не добавляют жалости. И больше ничего не хочется. Ведь богам вредно что-либо хотеть...
/на кухне, выкурено 5 сигарет, выпита кружка кофе. 7/9/00