Пусть пляшут дни и пролетают годы,
пусть реже слышу простенькое «ты»,
но остаюсь пылинкою природы,
проросшим в зиму зёрнышком мечты,
совсем по-детски, искренне наивной
на перекрёстках лжи и правоты,
на миг порочной, чуточку невинной,
пролитой на пороге пустоты
по капле… Дни смеются, пряча годы,
перекликаются по-братски «вы» и «ты»,
проснусь опять пылинкою природы,
проросшим в поле зёрнышком мечты.