Прохладный ветер средней осени
Распугивал последних комаров.
Просили листья, чтоб их сбросили
На землю перекопанных дворов.
А дым костров из сорняков просушенных,
Что цветом белым предварил метель,
Укутывал и окрики пастушьи
И залихватское биение плетей.
Исчез куда-то птичий гомон,
А низкий абрис серых облаков
Тащил на юг изорванную громом
Цепочку неба синего клочков.
Но в этом вовсе не было отчаяния.
Себя избавив от ненужных слов,
Природа томно замерла в молчании,
Готовясь к переходу под покров.
Лишь запоздалое раздолье красок
Так жертвенно расцветших хризантем
Легко противилось срыванию масок
И завершению пошлых летних тем.