Снова к солнышку рвутся травы, -
Ни к чему им мирская слава,
Перестройка или застой.
Этот - белит, тот - сажей мажет:
Посетителям "вернисажа"
Нынче есть посмотреть на что.
На портретах (почти старинных!)
Ржут брюнеты, визжат блондины,
"Что я - рыжий?" - летит с трибун,
А в домах из стекла и стали
До вчерашнего дня не знали
Сколько "рыжих" лежит в гробу...
Говорят: наступает утро.
Кто-то вновь отпускает кудри,
Кто-то красится в рыжий цвет.
Натуральных, увы, немного...
Массам хочется верить в "бога",
Исключений почти что нет.
Исключения очень редки:
Лист на ветке, да птичка - в клетке...
И, не слыша ночных шагов,
Год за годом чеканим бойко:
Демократия, перестройка!
И опять создаем "богов"...