Каждый вечер с терпением пастор,
Ожидая знамения неба,
Звёзд разглядывал дивные карты,
Утверждал, что приход неизбежен,
Короля всех времён и народов,
Милосердный прибудет, безгрешным
Он достойных отметит наградой,
И тебя, если будешь прилежным
Говорил пастор малому внуку,
Тот учился играть на свирели
И волнуясь, жал дедушке руку,
А глаза восхищённо горели:
Дед, король этот будет с короной,
В алой мантии длинной и с мечем?
Да, появится он в Вифлееме,
Ты готовься заранее к встрече
Научись играть так, чтоб Владыка,
Был доволен твоею игрою
Потрудись над собою, мой Михал,
И свирель станет вровень с мечтою
Шли года и однажды зимою,
Говорит пастор юноше-внуку:
Отправляемся, отрок, с тобою,
Мы на встречу с Владыкой Вселенной
Когда прибыли юный и старый
На святое, чудесное место,
Показалось всё юноше странным,
Но глядел он с большим интересом
Не Король это был, а ребёнок,
Все ему отбивали поклоны
А лежит в сене он средь пелёнок,
Нет ни мантии, нету короны...
Громкий плач слышит чуткое ухо,
Мне ребёнку играть на свирели?
Нет, решил он, не будет столь глупым,
Убежав от дитя в колыбели
Он бежал огорчённый, но голос,
Этот плачь, был приказом вернуться
И когда заиграл на свирели,
То младенец ему улыбнулся
Перестал Господин его плакать,
И улыбка Его столь прекрасна,
Что дороже наград показалась,
И труды не пропали напрасно.