«Ведь совсем не важно – от чего помрёшь
Куда важнее – для чего родился…»
СашБаш
Мориссон лежал в своей ванне
Набухали вены, как кривые зеркала
Расплывался дым марихуаны
В запотевших аллегориях цветного стекла
В книжках буковки разбежались
В разные стороны, в разные углы
Башлачёв раскинул руки-крылья
Прерванный полёт украсил
Историю рок-н-ролла
Своим бессилием
Или всесилием безумного престола
Грязными ручонками листали страницы дневника
В разные стороны, в разные углы
А в душе погасла свеча
Остался глоток, чтобы жить
Я бы мог не петь
Я бы мог любить
Я бы стал летать, но не с горяча
Да только тень моя в солнечных лучах
По разным углам, по разным углам
Башлачёв раскинул руки-крылья
Башлачёв, Башлачёв…