В чистом поле ветер злой
в след придурочно горгочет: -
Что ты шаркаешь ногой?
Ну не хочет он, не хочет...
А, не хочет! Хрен-то с ним!
Укращать его нет мочи.
Я уже шестнадцать зим
с рифмой бьюсь, а он морочит...
Сколько можно уходить
к словарю лепить альянсы?
А другим преподносить
с царской щедростью авансы.
Не вернется время вспять.
Молодой уже не буду.
Поздно что-нибудь менять
и растить в себе иуду.
Не училась торговать
ни душой своей, ни телом.
Научиться бы писать
амфибрахий, но...заело...
За спиной несутся вновь
ветра злого пересвисты.
Разжигают мою кровь,
как цыганке звон монисты.