Наш поэт, сокол наш, от чего-то устал,
Всё сидит, распахнув плащ-палатку былого,
Или в воду глядит на закате с моста,
Будто снайпер, охотясь за словом.
В рюкзаке хоть шаром...всё по людям раздал,
Чем одАрен был щедро судьбою.
Его память похожа на тесный вокзал,
Что пестрит разноликой толпою.
Проплывают видения огненных лет,
Молодым быть до одури хочется.
В доме он и стихи. В кошельке денег нет.
Правит всем госпожа Одиночество.
И вино он не пьёт. Только с сахаром чай.
Если дождь, старый шрам беспокоит.
Просто старым поэт, к сожалению, стал.
Но перо у него золотое.