О чем молчит моя душа,
когда не пишется ни строчки
и осень стороной прошла
без всяких нудных заморочек?
Так монотонны день и труд
и птицы мая улетели.
Я не приемлю их игру,
туда – сюда, всё мимо цели.
Я буду здесь всегда торчать
в объятьях века и России,
где листья бьются по ночам
по дребезжащим стеклам синим.
Мое вчера – расцвет и звук,
мелодия, соната духа,
вся жизнь в преддверии разлук,
а завтра – холодно и сухо.
Опять всё забрала зима,
минуя век, снежинки мимо…
Россия бедная сама –
ее богатство только имя.
Но вопреки всему душа
быть молчаливой перестала
и жизнь в России не прошла,
как продолжение начала.