Один мустанг свободен был,
Его объездили беднягу,
Он нынче лошадь средь кобыл
И в поле потерял отвагу.
Когда ли возникает честь,
Когда ли возникает доблесть
И мир не прекращает цвесть,
И сохраняет главный образ?
Он и сейчас уже со мной,
Хотя весьма несовершенен,
Пусть я не конюх - ездовой,
И не вязал ему колени.
А где-то там, средь ковылей,
Невидим, пышет белой гривой,
Пусть невелик, не столь красив он,
А посвободней и белей.
И белый шум его копыт
Над чьим-то белым покрывалом
Мелькнёт и тот, кто под забралом,
Недвижен и похоже спит.
И просит белый, белый конь, -
Пещер сиделец, темных, влажных,
Возьми доспех и дух отважных,
Дождись меня, не проворонь!
Что ожидаю у плетня?
Как просто всё и деловито,
Уже и лирика убита,
Осталась проза бытия.
Сшонэ 201110