День, сотворенный из щедрот,
Земная плоть, небесный свет,
Росой оплакан твой уход.
Спасенья нет.
Цветок, дарящий радость нам,
Как в роскошь ты ни будь одет,
В могиле корни. Лепесткам
Спасенья нет.
Весна, твоих цветов и дней
Надолго ль хватит для побед?
Вот ноты. Музыке твоей
Спасенья нет.
Одна, пройдя сквозь забытье,
Душа становится сильней.
Жизнь наступает для нее
Средь черных пней.
Vertue
Sweet day, so cool, so calm, so bright,
The bridall of the earth and skie:
The dew shall weep thy fall to night;
For thou must die.
Sweet rose, whose hue angrie and brave
Bids the rash gazer wipe his eye:
Thy root is ever in its grave
And thou must die.
Sweet spring, full of sweet dayes and roses,
A box where sweets compacted lie;
My musick shows ye have your closes,1
And all must die.
Onely a sweet and vertuous soul,
Like season’d timber, never gives;
But though the whole world turn to coal,
Then chiefly lives.