Я болен, говорят это смертельно,
И срок, мне видимо, отмерян небольшой,
Хотя и не прикован я к постели,
Но слышу, лязг метала за спиной.
Мне говорят, что я рождён с недугом,
Что из спокон веков, мой, болен род,
В коробке черепной, как в зале гулком,
Стучится мысль, что мой конец, грядёт.
Я болен, мне ничем не исцелиться,
Таких лекарств, не создал человек,
Пусть иногда, мне удаётся отрешиться,
Но помню всё же, мой, не долог век.
Я не один такой. Вы все! Поверьте!
Взывая к Богу, о спасении молись!
Диагноз прост – «с рожденья, болен смертью,
Симптом болезни – это сама жизнь».
картинка из интернета