Занавеска. Тихий вечер.
Лампы свет. Огонь в печи.
Время – лечит, лечит, лечит,
и молчит, молчит, молчит.
И в молчанье понемногу
выпекаются слова:
Выйдет кто-то на дорогу,
Вдаль посмотрит. Там едва
различает силуэты.
Обострится чувства звук.
Темнота. И нет ответа.
Не протягивают рук.
Мимо, мимо чужеродно,
будто здесь опасен лес,
настороженно-угодно
страшный, страшный скачет бес.
И накрытый одеялом,
тесен воздух под столом.
Бьётся стук случайный рамы
прямо в сердце будто гром.
И подстольный шёпот милый
про бродячих упырей,
заглушает скрип невинный
детством крашеных дверей.