Я смотрю на свое отражение - это вылитое Пьеро,
Это вылитое Оно, не она и не он, нечто среднее.
А внутри из живых последняя бойко бьется крылами душа.
А кругом из пустот стена - близко принятое наследие,
Близко принятое наследие гулких выдохов от разлук,
Сердца выплакавшегося стук, не нашедшего исцеления,
Заболевшего оцепенением, испытавшего жесткий испуг,
Что годится на место прислуг вместо множителя поколения.
И с трясущимися коленями я гляжу: в чем же дела суть?
Как смогла я вот так раздуть из осадков по будням затмение,
Почему не нашла я времени на себя по-иному взглянуть,
В одиночестве не уснуть и вдохнуть новый пульс до темени?..
А внутри из живых последняя бойко бьется крылами душа.
А от взмахов ее – искра… Может быть, наберет на рождение.
19.11.10г.