Знаешь, я тут хотел написать тебе стих...
Небольшой такой... Просто... О разном.
Про разговоры за чаем и без других,
Про полёты во снах... О прекрасном.
Я хотел написать, как прекрасна луна,
Но я вспомнил - писали так раньше.
Я хотел рассказать, "у меня есть Одна".
И что чувствами стал я постарше.
Я хотел написать тебе множество слов,
Но к чему они нам, если честно?
Сколько в слове поместишь ты сказочных снов?
Да еще чтобы было уместным.
В общем, стих мой погиб, жить не начав еще.
Не пустив ни ростка, что печально.
Хотя он всё равно был бы враз запрещен
Мной самим. Потому что банальный.
Всё, что хочешь сказать - говорят лишь глаза,
При объятиях дружеской встречи.
Радость выдаст в них смех, горе выдаст слеза.
Да и мне всё сказать тебе легче.