Саре
И вверх с восьмого этажа.
Из тьмы – на свет. Полётом скорым,
в полуденной жаре кружа,
осуществиться. За забором,
дополнив список не-имён,
под штыковой лопаты скрежет
лечь без молитвы. Страх – умён,
да вот не страхом небо режут
напополам. А тем, что боль
черней боязни святотатства.
И легче – заплатить собой,
чем вновь себя недосчитаться.
Беззвёздной ночью в землю стечь.
Никто не плачет. Суть – миражна.
И мы в толпе: скупая речь,
нервозность плеч. Полнометражно –
сияющий, как снег, талит,
всё глубже, жальче и убоже.
И так болит, и так болит!
Ну где ты есть, наш добрый Боже?