У осени по-прежнему твой запах
И синие, бездонные глаза.
Дожди который день играют Баха
На клавишно-органных небесах.
Пишу тебе без видимой причины.
Во вторник. В девять вечера. На мейл,
Что так же пью от грусти витамины,
Чуть реже – обжигающий глинтвейн.
Взахлёб читаю Ницше и Ремарка,
Впадаю в философскую хандру…
Седеют под окном деревья парка –
Им тоже не хватает чьих-то рук.
Нанизываю месяцы на нитку,
Ночам уже давно потерян счёт.
Ноябрьское время, как улитка -
На встречу с декабрём едва ползёт.
Всё так же засыпаю под Шопена.
И сны, как раньше, только о тебе.
"А помнишь, мы неистово хотели
Уехать до весны?.. В глухой Тибет".
Пишу тебе открыто, что скучаю,
Запретам и табу наперекор.
И греюсь изнутри. Зелёным чаем,
Раз ты неимоверно далеко.