Осенний кислый сок рассвета,
Волшебной силы вещество.
Он не дождался. Это лето
Последним стало для него,
И клекотанье водопада
Реки Салгир (что твой арык),
Да ив плакучая аркада,
И все, к чему он так привык,
Все растворилось в белом дыме,
Как в дыме трубочном его
Мистификациями злыми,
И не осталось ничего.
Никто не помнит точной даты,
И нет в помине дневников,
Где б он записывал когда-то
Побасенки про дураков.
Остались только лишь цитаты,
Бутылка крымского вина,
Четыре трубки, два халата,
Да фотография одна
11/17/10