В мир подлунный открыла занавес,
И пронзённая ярким светом,
Постигаю, как будто заново,
Мудрость мыслей в стихах поэтов.
Сколько их – жертв серпа и молота,
Не согласных с вождями племени,
Донкихотов слепого времени
Было мельницей перемолото.
Сколько их: осужденных, изгнанных
Палачами «Большого света»,
Безнадежно больных отчизною,
Предавалось забвенью Леты.
И не внемля урокам прошлого,
Забывая про все Заветы,
Убивало здоровых клеток
В своём теле больное общество.
С болью в сердце кричать готова я,
Но молчу - метастазы в голосе.
Просто низко склоняю голову
У могил с погребённой совестью.