Ты вспоминаешь меня под виски.
Под низкий шёпот воды и брызги
капель на зеркале в душевой.
Под взвизги труб и какой-то близкий
зловещий звук, дребезжанье миски
на кухне пустующей, но живой.
Ты редко пьёшь, но сегодня можно.
И осторожно введя подкожно
мою безнравственную ложь,
тебе, наверное, очень сложно
понять: поэзия - это ложь, но
во спасение. Ты поймёшь.