Копились минуты, сплетаясь в часы.
Я шёл по тропинке, а капли росы
Слетали с травинок, сверкая, как лёд.
Короткий, как миг, бесполезный полёт.
Я шёл, удаляясь от города прочь
В холодную, звёздную, темную ночь.
Куда я? Зачем? От чего? Почему?
Вопросы копились. Я их не пойму.
Я не понимаю: Зачем я живу?
Зачем я топчу на тропинке траву?
Зачем я стараюсь куда-то успеть?
Сжигая себя, я хочу не сгореть…
А впрочем на это мне тоже плевать.
Порою мне хочется взять и взорвать
И весь этот мир, и себя самого.
За то, что не понял, увы, ничего.
Копились недели, сплетаясь в года.
Я сел в скорый поезд. Он шёл в никуда.
Он мчал под парами сквозь бури и град.
Я знал, что дороги не будет назад.
Я знал, что напрасно и это, и то.
Вся жизнь – это путь из чего-то в ничто.
А смерть – это даже не смысл пути,
А только лишь стимул куда-то дойти.
07.10.2006г.