Боже, как холодно стало по осени ночью,
Воздух студёный морозит любви лепесток –
Каплю запёкшейся крови. Но это ли точка,
Это ли пуля, которую примет висок?
Рифмы застыли, бездушны тетради и книги,
Белый простор, пустота сотен тысяч листов.
Нет меня в неисчерпаемом выкрике-миге,
Нет ни в одном из звучавших единожды слов.
Битые стёкла зрачков отражают зарницу,
Мой силуэт в них теряется, словно пятно.
Боже, я жизни своей пролистала страницы,
Лишь на последней написано: «Не суждено»