Из книги сказочной старинной
Повеет древностью на нас.
Уже ль та самая Наина?
Она. И вот её рассказ:
Теперь я ветхая, больная,
Мне много-много зим и лет,
И очень часто вспоминаю,
Что пишет обо мне поэт.
Когда-то, в юности глубокой
Была собою хороша,
Жила на Севере далёком
Среди лесов. Мила, свежа,
Строга, как девушки – наивна,
Слегка надменна, ну и что ж?
Мне говорили: «Ты, Наина,
Уж не царевича ли ждёшь?»
Мечтала… Как-то в день погожий
Одна гуляла средь лесов.
Случайным встретился прохожим
Один из местных пастухов.
Глазами ел, хватал за руку,
Произносил так много слов
Про одиночество, про муку
И про какую-то любовь…
«Тебе свирель моя играла,
Люблю, Наина! Будь моя!»
Я испугалась и сказала:
«Пастух, я не люблю тебя!»
Ушёл. Пропал, как ни бывало,
Уже ни вечером, ни днём
Его я больше не встречала,
Но часто думала о нём.
Мечтала в тихий звёздный вечер
Свирель услышать вдалеке,
Бежать к любимому на встречу
К заветной заводи к реке.
Другие мне казались пусты,
Уже и молодость прошла,
Я всё ждала такого чувства,
А может, пастуха ждала…
Прошло лет десять. Раз, в апреле
В пасхальный день под дым костров
Во двор мой всадники влетели –
Узнали люди в них воров,
Пиратов шайку беспощадных.
У всех перехватило дух…
А я узнала атамана –
Им был отвергнутый пастух.
Под ноги прямо мне горстями
Швырял он злато, серебро,
Сорил мехами, жемчугами.
С разбитых кораблей добро
Он отдал мне. И в нетерпеньи
Спросил: «Теперь-то ты моя?»
Любовь нужна мне, не каменья.
«Герой, я не люблю тебя!»
И ускакал с клубами пыли
Пастух. Пират. Гордец. Глупец.
Ретивый конь унес на крыльях
Осколки наших двух сердец.
Я жемчуг подняла из грязи,
Слезами вымыла его
И поняла – уже ни разу
Не полюблю я никого.
Ушла из мира в скит забытый
Лесные травы собирать,
Чтоб склеить то, что так разбито,
Я научилась колдовать.
В своей глуши лесной, в печали,
Вдали от света и столиц
Шары хрустальные терзала.
Сквозь плеск ручья и щебет птиц
Мечтала снова звук свирели
Услышать. Тихо. Ничего.
Печально годы пролетели,
А я ждала, ждала его…
Ни дня не знала я покоя
Среди тягучих мрачных дней,
Но знало сердце колдовское,
Что жив. Мечтает обо мне.
И по закону старой сказки
Ко мне приедет в третий раз –
Забрать моей любви и ласки
Неистощившийся запас.
Пришёл. С грозой, с ударом молний
В унылой хижине возник.
Скривился. Голову в ладони
Свои зажал. Седой старик.
Прошло лет сорок. Он-то думал,
Что вечно буду юной я…
Сбылось. Что дальше? Всё колдую…
Читайте Пушкина, друзья!