Старинный, купеческий, провинциальный,
В стороне от железных дорог,
Златоглавый и величальный,
Всё ты выстоял и превозмог.
На холмах, как оплывшие свечи,
Стены древние монастырей
Помнят с ханством кровавые сечи,
Ждут благих колокольных вестей.
Над рекою мосты, переправы,
За рекою - в цветенье сады.
Жизнь по-своему строит и правит –
В этом нет озорства и беды.
Мостовые в асфальт закатали,
Тротуары – проект в аккурат.
Молодые о счастье мечтают,
О другом, чем столетья назад.
Но купеческий стиль самобытен:
Деревянных домов старина,
Он, как прежде, приветлив и скромен,
В ставнях окон покой, тишина.
Как и прежде калитки, заборы,
Русский говор – теплеет душа.
Старина болховчанам – опора,
Как и Нугрь, что течёт не спеша.
Я пройдусь по тенистым аллеям,
В старый парк загляну невзначай.
Может, здесь, ни о чём не жалея,
Свою юность смогу повстречать.
Прогуляюсь я с ней по округе:
Столько лет словно мимо прошли.
Где, друзья мои? Где вы, подруги?
Все ли счастье по жизни нашли?
Поклонюсь белоствольным берёзкам,
Что за городом в роще грустят.
И ложатся слова отголоском,
Данью памяти, взглядом назад...