Я умышленно Вас не читаю, Бродский.
Наверное, мне просто некогда. Или -
Ваше мироощущение некомфортно.
И пусть - Ваши последние наброски,
на мой взгляд мимолётно-беспечный,
изложены в итальянском стиле
(а это всегда томно-модно,
пока все дороги ведут в город вечный,
пока тайные боги его ещё в силе).
Да и вообще, - я вас не понимаю.
Чтобы понять, необходимо приглядеться.
Но в том, что начинаю видеть, я просто умираю.
По Вашему мнению, для этого строились,
например, - Нью-Йорк или та же Венеция?
Нет-нет, в Ваших пейзажах я не смогу согреться, -
Они всегда - ноябрь, всегда - осенни.
А я не люблю этого времени года -
слякоть, хмурь да тоска есенинская.
Мой разум всё ж боле радует
ранне-апрельская непогода.
Ну посмотрите, хотя бы, - Осип Эмильевич -
(даже не самый первый по Вашему ранжиру)
он - мастер тонкой светлой печали;
Столько раз меня своим светом вылечил!
А говорил, будто, - "рыбьим жиром",
разбавленным пыльцою крокуса
"на бледно-голубой эмали".
А Ваша болезнь, Иосиф, заразна;
Вот так читнёшь сдуру два-три опуса,
и тоже захочется стать поэтом:
вести жизнь праздную,
размышляя о том и об этом
между приёмами пищи - терциями,
между снами - клубками пророческими;
и мечтать - в одиночестве снобски
в одночасье помереть в Венеции.
Жаль, что нет раздела "само-иронические стихи".