Ты помнишь, мама говорила:
Не всё, что светится, -
светило,
Не всё, что яркое, -
цветок.
А ты сидишь, меня смущаясь,
Румянец щёк в зарю сгущая,
И руки прячешь под платок.
Родная,
мне ли незнакома
Простая огрубелость рук?
И что-то повернулось комом
И к горлу подкатилось вдруг.
Ужель нам гордость не пристала?
И соль потов не дорога?
Ведь ты лучи в снопы вязала
И солнце ставила в стога.