Скажи, зачем тебе, поэт,
Признанье, почести и слава?
Когда слагаешь свой куплет,
Не собирай заране лавры!
Обычно в наш безумный век
У мудрецов, поющих тонко,
Теперь бывает, как на грех,
Ценителей совсем не много.
Ведь так и самый лучший плод
Всегда вверху на древе стынет.
Его оценит только тот,
Кто высоты его достигнет.
Иные падают к ногам...
Их видят все, но кто вкушает?
Быть может, тот, кто в жизни сам
Духовной бедностью страдает.
Вот потому, считаю я,
Паришь в искусстве высоко ты,
Когда творишь не для кого-то,
А прежде, друг мой, для себя.
2010