А вокруг него сброд тонкошеих вождей...
Мне на плечи кидается век-волкодав...
Осип Мандельштам
Есть у Власти в кармане конфета -
Если надо, то также как встарь
Можно орден навесить поэту
И стихи его вставить в букварь.
Куршевельским сияя загаром
Если где-то "тусит" высший свет,
На десерт под коньяк и сигары
Иногда подаётся поэт.
Перед тем, как "до дома, до хаты",
Иллюстрацией что всё - О" кей!,
Как рояльчик в кустах на подхвате
Поэтический камер-лакей!
На стихи не наложено вето,
Только суть и начало начал
В том, что Власть НЕ услышит Поэта,
Даже если он НЕ промолчал!
Было время всё было иначе...
Власти были поэты нужны,
Чтоб работали с полной отдачей
И всё, якобы, ради страны...
От поэта Власть ждёт славословий...
Ты лояльность свою покажи!
Что в обмен на созданье условий,
На Дом творчества, на тиражи...
Не прощалось поэту молчанье...
Что иное сказать - где уж там!
И не то что б из самых отчаянных
Был средь прочих Поэт Мандельштам.
Может от раздражения злого,
Что Поэт, он не раб, не вассал,
Он сказал своё веское слово,
Он сподобился, он написал!
Написав, он лишился покоя...
Знать не мог разве что идиот,
Про вождя если ляпнешь такое,
Это с рук тебе так не сойдёт!
Но отбросив сомнения к чёрту,
Он шагнул за сумой и тюрьмой...
Слава богу был тридцать четвёртый,
Слава богу не тридцать седьмой!
Оценил им уделанный Коба,
Не поддавшись обиде-вражде,
Как Поэт отмечает особо
"Тонкошеесть" шутов при вожде.
- Ты пока его, Генрих, не тронешь!
Он пока что мне нужен живой!
Ну, сошлёшь его, скажем, в Воронеж...
Пусть проступок прочувствует свой!
От себя же добавил, однако,
В ситуацию маленький штрих -
Фарисейский звонок Пастернаку -
Дескать, что ж вы сдаёте своих?
Время шло, только Власть не воспета...
Восхвалять он её не готов,
Это значит, что можно Поэта
Взять и просто списать со счетов!
Палачей уже спущена свора,
Шли процессы под крики "Виват!"...
И расстрельные сплошь приговоры,
Виноват ты иль не виноват...
Раз машина террора задела,
Пролетарий ты иль генерал,
Умирать всё же легче за дело...
Мандельштам знал за что умирал!
Он убил в себе страха токсины...
В том его преступленья состав!
................................
От Поэта - побитою псиной
Отползает наш век-волкодав!