«… Прошла, как сумрачный рассвет
Под звуки бледного ноктюрна.
Худа? Скорей миниатюрна.
И совершенный силуэт.
А впрочем, плоти ей немного
Не помешает нарастить.
Я не могу себе простить,
Что сам не выглядел убого…»
Из стихотворения А. Сокольского.
* * *
Портрет сангиной на стене
Слегка поблек под взглядом Крона…
Она была – вполне, вполне…
Но я молчу – сие нескромно.
Конечно, с третьим подбородком
Она была бы идеал:
Миниатюрная молодка,
Бесплотный призрачный опал.
А под портретом – я, убогий,
Верленом складывал сонет
И взгляд вперял поэта строгий
В твой исхудавший силуэт.
Ведь ты презрела вкус ухи,
И попрала навек котлеты…
И вот – кончаются стихи.
Увы – финита ля диета.